Indio Solari - El perfume de la tempestad (2010)
Amigos y amigas, bienvenidos al sacrificio coprófago de La Gran Vaca Sagrada. O la Nueva Gran Estafa, que es lo mismo. Bienvenidos al show biológico del hombre que baja de la montaña cada dos años a comunicar su visión total hacia los monos anestesiados. ¡No somos dignos!
1- La peor publicidad de perfume del mundo:
Renzo: Bué, a ver, poné el disco.
Tadeo: Che, ¿no es medio al pedo criticar mal un disco? ¿Acaso no es mejor recomendar algo que nos guste?
Shitface: No me rompás las pelotas. Si querés vas y subís una de esas bandas cagorras indis que sólo son escuchadas por los familiares de los integrantes. A mí dejame en paz, el Indio merece ser cagado a tomatazos.
Tadeo: ¿Y vos quién sos para apuntarte como el primer revolea-tomates del mundo?¿Te vas a meter con todos esos pobres pibes que se gastaron 18 millones de dólares por un disco medio tonto pero que lo necesitan para seguir creyendo en el rock?
Shitface: Que se nos meta en la cabeza de una buena puta vez: el rock está muerto, el punk es un zombie decadente con un palo en el culo, el metal fue sacrificado en un ritual para las mismas divinidades nórdicas que siempre veneraron. Ja. Luchando por el (vil) metal.
Renzo: Só má boludo que un piano.
Shitface: De todas maneras esa gran farsa llamada rock nacional aún no se ha decantado en el auto-reconocimiento sincero de que está sumergido en una trampa china y que en vez de serenarse un poco lo único que trata de hacer es tratar de zafar espásticamente de las garras de la trampa. Y todo sabemos que eso es lo peor que podés hacer en este tipo de situaciones.
Tadeo: Bueno, sí. El rock en sí se murió y el rock nacional apesta. Lo peor que le pudo haber ocurrido al rock es tener como padre a Lito Nebbia.
Renzo: Lito, Fito y Nito. Sus majestades satánicas, jajaja. Y ni hablemos de Spinetta. Uf.
Shitface: Es que la prueba está en el contexto: ya no existen próceres que amanezcan al lado de un charco de vómito. Si hay algo que es intrínseco del rock es la auto-destrucción de los que lo generan. Y lo que prevalece hoy por hoy es lo opuesto: el cuidado, la atención, la caridad, el vegetarianismo. Charly García es una ameba triste y gorda que lo único que hace es golpetear las teclas de su piano como un autista perdido en el limbo de la psiquiatría. Calamaro está enganchado en la rumba psicodélica del oficialismo y el cordón umbilical lo está ahogando progresivamente. Y si eventualmente no termina ahogado por Mamá Cristina, va a morir tarde o temprano a manos de su novia rubia y bañada en Head & Shoulders. El Pelado Cordera disfruta de su hogar uruguayo, a Pity todavía le están reconstruyendo el pito con carne picada y pan rallado, los Divididos ya no son una aplanadora sino un camioncito Duravit, a Los Piojos los mató Nopucid y así podemos seguir ad infinitum. Y ojo, ni se nos ocurra hablar de Cerati porque la lluvia de cascotes se va a venir potente. Claro, dentro de todo este panorama Los Redondos serían una leyenda intocable si no fuera por la extraña aparición de este Cristo Redentor tratando de desafiar las leyes cuánticas imponiendo un falso cariz de fusión estilística y lírica místico-criticona.
Tadeo: Bueno, ya. Me duele el culo. El rock nacional jamás fue auto-destructivo. Fue siempre cagón. El único concepto de auto-destrucción que se me ocurre es Luca Prodan, pero hasta ahí.
Shitface: Si la auto-destrucción era inherente al rock, y ya que el rock está muerto y enterrado, el recambio ahora viene de la mano del intento de reflexión sagaz y conscupiscente. La hiper-modernidad nos regala la nada misma y ya ni siquiera el pastiche conceptual significa algo, pero de todas maneras el Indio trata de seguir reflexionando tratando de ser irónico pero evidenciando un manotazo de ahogado bastante triste.
Tadeo: ¿Manotazo de ahogado?
Shitface: Es gracioso escuchar los comienzos pseudo hip-hoperos de las canciones de El perfume de la tempestad para que no signifiquen una mierda, ya que pronto vamos a ser envueltos en esas guitarras ramplonas y sencillamente estúpidas que cada puto tema nos ofrece. A esta altura de la evolución musical del cadáver del rock, ¿hace falta seguir insistiendo en solos de guitarra puestos únicamente para hacer durar las canciones algunos segundos más? ¿Cuál es el sentido de un solo de guitarra? Y ya que estamos, ¿Cuál es el sentido de hacer una canción?
Tadeo: Uff, si... me había olvidado de esas guitarras...
Shitface: Esto es lo que pienso mientras escucho lo último del Indio. ¿Para qué sentarse a pensar un disco cuando no se tiene nada para decir y al mismo tiempo hacer de cuenta que estamos diciendo algo que puede marcarnos para siempre?
Ah, sí. Me estaba olvidando. La Mayoría Silenciosa. Darle de comer al monstruo cada cierto tiempo cosa que el monstruo no nos coma a nosotros o nos deje pobres y sin presupuesto para pagar mensualmente las cámaras de vigilancia de nuestros hogares.
Todos esos muchachos con las remeritas del puño con la cadena en la mano, todas esas tristes banditas de rock tratando de emular la eucaristía lobotomizante o el versito crítico-canchero de turno, todo ese vino barato y todos los micros que te llevan a los recitales necesitan de su dosis de placebo redentor. Necesitan genuinamente que El Líder diga algo. Y El Líder apenas alcanza a esbozar un par de acordes que pronto serán llenados de leyenda al recontra pedo.
Afrontemos el hecho: El Indio no tiene nada para decir. Vende humo. Es un ilusionista caprichoso tratando de que no se le vea el conejo dentro de la galera. Y nadie se atreve a decirle que sus trucos ya son viejos.
Tadeo: Y no. Es la Última Gran Vaca Sagrada. No te metá con el Indio porque te van a cagar a piñas.
2- Sacrificio y rocanrról!
Tadeo: ¿A alguien se le ocurre pensar por qué se llama El perfume de la tempestad?
Renzo: El olorcito a la lluvia... ¿O alguna metáfora hacia Cristina?
Tadeo: Bueno, si es por Cristina El Perfume de la tempestad es el disco más pelotudo que podido escuchar en estos últimos 5 años.
Shitface: Es la clásica a las que nos somete el Indio... ¿Qué habrá querido decir con tal o cual cosa? La prueba, nuevamente, está en el contexto: Si hay algo que siempre se enalteció de las letras del Indio, solista o miembro de Patricio Rey, es su particular metalenguaje de la metonimia. O el hecho simple en poesía de establecer metáforas desde las metáforas. Vamos, rizar el rizo para que supuestamente tengamos chapa de profundos. El truco de humo más viejo del mundo siempre fue la supuesta noble virtud de este tipo, cuando en realidad son meras letritas teledirigidas que se han edulcorado con el paso del tiempo: la segunda persona con dedito acusador tenía algo de sentido ante la presencia de un enemigo, cuando valía la pena marcarle los puntos al desastre. Si el enemigo permanece confuso o diluído o lleva un comportamiento risomático, la segunda persona ya no sólo pierde impacto poético sino que tiene el mismo valor que una lista para hacer las compras.
Renzo: Bueno, no sé si el recurso de escribirle irónicamente al enemigo haya sido el único recurso de la lírica del Indio. Creo que no estoy muy de acuerdo con vos.
Tadeo: Seh, está sacando excusas porque sí. Andate a cagar a la vía, Shitface.
Shitface: A ver: el Indio siempre le escribió a alguien. Debido a su socarronería irónica y ambigua es lógico pensar que, como mínimo, hay un otro. Y ese otro no es amistoso. Sea como sea, fíjense que ahora habla de sí mismo o de amigos muertos, lo que implica tácitamente que hoy el enemigo no está. La larga primavera kirchnerista ha limpiado con todo y ya es difícil discernir la realidad de lo aparente.
Tadeo: Y bueno, ¿entonces es al pedo continuar escribiendo utilizando nuestro leiv motiv preferido?
Shitface: No, para nada. Lo que dice el Indio es: ahora apuntemos más alto. Antes era Menem o la tele o los milicos, ahora es esa Hidra totalizante hiperbolizada en un procesador, un modem y una pantalla. Hagámosnos los irónicos machacando contra Facebook o Internet, así alimentamos a la Mayoría Silenciosa con motivos para bardear a los chetos con Banda Ancha malgastadas en sus hogares. Tanto gre gré para decir Gregorio.
Indio, hiciste un disco prácticamente digital. Apuntar tus misiles metalingüísticos hacia lo virtual o lo digital puede confundir al ricotero promedio, pero te estás mordiendo tu propia cola.
Tadeo: y sí, bueno. Supongo que ahí coincido un poco. Si tanto se la da de criticón con "la nube" o "el negro mar", hubiera grabado el disco en un portastudio a cinta magnética o algo por el estilo.
Renzo: Yo lo único que escucho son estribillos que alimenten a la barra brava de Racing.
Shitface: ¿Viste?, es muy gracioso ver cómo el Indio se descerebra tratando de contarnos quizá sus vivencias, quizá sus miedos y quizá sus mierdas para que cualquier zombi ramplón las adopte como un cánon a seguir sin detenerse por medio segundo a escuchar un poco lo que está diciendo. Porque claro, a fin de cuentas: ¿Qué significa esto? ¿Qué mierda es este disco, tan pretencioso como mal hecho y hasta mal grabado? Fuera de joda muchachos, cualquiera con dos dedos de conocimiento puede llegar a decir sin problemas que este disco está muy mal grabado, mal mezclado y mal masterizado. Y lo peor es que este cánon se volvió dogma.
Y hay muchos dogmas, lamentablemente. Y éste muchacho es especialista en mantras, dogmas y evangelios. Desde tiempos inmemoriales, Solari ha acuñado frase tras frase para volverlas inexpugnables en la historia, para establecer tratados elementales de lavado cerebral. Para evangelizar como si se tratara de un mormón con folletito en mano pasando casa por casa diciendo que hay un supuesto fin acercándose. Y lo peor de todo es que todos compramos, en algún momento, el discurso.
Tadeo: hmm... puede ser... aunque no sé.
Shitface: Fijate que el discurso o el legado lírico no sólo de Patricio Rey sino de los intentos solistas del Indio recaen directamente no sólo en el público sino en las bandas que tratan de subirse al tren estilístico, aquellas que sin que nadie les diga nada tratan de continuar llevando una antorcha de pelotudez. La ironía siempre está presente: es increíble ver la ínfula aristocrática y solemne de cualquier canción del combo Indio/Patricio Rey sublimada en la bandita de barrio o en la apoteosis pedorra de la banda que intenta arañar algo del esquema para proyectarla en filosofía de vida, con ética y moral incorporada. Como dijo un amigo, el problema no es que copien, sino que copian mal.
Renzo: Pobre Indio. Tanto pensar y pensar para que después Pier lo imite. 4 notas de mierda y a cobrar a Sadaic.
Shitface: Lo más triste del asunto es, entonces, que la novedad y la imposibilidad de encasillar toda la experiencia que significó Patricio Rey ya hoy recayó en dogma, cánon, género. Domesticación total y completa. Y lo peor de todo, en estrechez cultural y hasta fundamentalismo. Y El Líder en vez de tirar todo eso a la mierda, no hace otra cosa que repetir esa esencia. Y esta vez la repite de una forma que no llega.
Tadeo: ¿Es que acaso el Indio tiene que ser el responsable de tirar todo a la mierda? ¿Incluso sus propias cosas?
Shitface: Bueno, se supone que es El Líder.
Renzo: Hmmm... yo cuando era chico escuchaba mucho a Los Redondos y me acuerdo el quilombo que se armó cuando sacaron Último bondi a Finisterre... es como si hubieran querido polemizar como U2 cuando sacaron Pop.
Shitface: Seh, bueno, pero de evolución no había una mierda. Eran los mismos putos temas de siempre pero con un sampler de fondo. No es que hayan experimentado tanto ni que se hayan puesto a hacer el Ok Computer. O por ahí todo lo contrario, quizá dentro de sus cerebros hayan querido hacer algo así y les salió una mierda pinchada en un palo.
Renzo: Eh che, que Último bondi me gustó...
Shitface: Si, y a vos te gusta también No Doubt. Matate.
3- Una rata muerta en los geranios
Tadeo: Bueno, pero entonces, a ver: ¿tan malo es el disco del Indio?¿Es que acaso esta vida ya no tiene sentido?
Shitface: No nos equivoquemos, detrás de esa cortina de humo gigantesca y de esa bola de grasa pretenciosa, el disco es muy simple. Y en eso consiste el aburrimiento general que me produce. Un disco con 12 temas muertos en su propia estructura, en su mayoría terminando con el cagón recurso del Fade Out y, como ya dijimos, repleto de guitarras insípidas además de loops construidos en Fruity Loops y trompetas reverberizadas para ocultar el descaro del Casiotone. Te lo creo de una banda sin recursos, no lo creo si viene de un tipo más preocupado por que no le toquen su micrófono caro que no comparte con nadie más que con su propio ego.
Tadeo: Yo siempre tuve la sensación de que sus cosas son demasiado... sobrecargadas. Es como que al tipo le gusta lo épico, lo barroco, lo multi-instrumental... Ojo, es una elección estética... pero a mi está cansando bastante ya. O sea, es siempre lo mismo: 800 guitarras, un montón de arreglos de baterías, saxo, violín, la mar en coche...
Shitface: si, para poquita cosa. El tipo nunca va a hacer un disco de folk a la Nick Drake. O sea, él solito con su voz y una guitarrita y a la mierda. Es como si necesitara de esa cosa de super-banda y pomposidad, como si toda la burbuja de mega-banda fuera el rasgo intrínseco y único para hacer una canción. Y he notado con este disco que a medida que le suma y suma y suma cosas menos va diciendo. Ésta es una nueva imposición de su parte y lo que las bandas que lo imitan aprenden: no vas a hacer rock si no lo hacés lo más sobrecargado posible.
Tadeo: Ojo, Ceremonia durante la tomenta (aún con el fade out al final) me gusta. Pero me gusta como bien podría pulsar sobre el "me gusta" de Facebook debajo de la imagen de un chancho asado.
Renzo: Supongo que a mí me gusta el tema 11. Aunque no me acuerdo cómo se llama.
Tadeo: Ja. Y también termina con fade out. ¿Cuál es su puto problema?¿Es que acaso perdió la noción de cómo cerrar un tema?
Shitface: Oh si. Y esto es lo que nos venden como rock. Esto es la salvación de nuestras almas. Ante tanto pito muerto, Clonazepam arriba del piano y ACVs, el Indio sigue insistiendo con su nube repleta de perros adiestrados y agorafobia para posicionarse como el único estandarte posible. Si por algunas décadas prevaleció el "quemate antes de oxidarte" como el gran mantra rockero, hoy por hoy es "sé lo más megalómano que puedas y procurá guardar tu mugre debajo de la alfombra, cosa que lo' pibe' sigan gastándose su sueldo en un disco que no sirve ni para jugar al tejo".
Renzo: ¿Se fijaron que dentro de cualquier estribillo o riff de los redondos siempre encaja el "vamo lo redó"?
Shitface: En fin. El Indio apesta. Saca discos ya no redondos (ja!), sino cuadrados y simples hasta el hartazgo. Todos los que lo escuchan ya no saben qué escuchar porque no hay otra cosa.
Tadeo: Aguante Gilda.
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